pH, más que hamor, frensi.

...un portazo y salió de aquel antro de mala muerte. Y el puto calor, abrasándole por completo. Puto país y puto clima. Con lo bien que se está con el frío. Y menos mal que ya eran las siete de la tarde, que a las cinco no había persona humana que se asomara a la calle. Aunque, para aguantar a aquel gilipollas mayúsculo de camarero, la próxima vez se iría a otro bar. Y a todo esto, ¿cuando coño le iban a llamar para irse de allí? Ya estaba harto, ahora mismo iba a coger el primer teléfono que viera para largarse lo antes posible de allí. Y que le dieran mucho por culo al jefe, a las armas y a la zarina madre, de paso.
[Continuará, creo.]


Nos leemos.