Raúl Gómez Jattin

[Dolordebarriga]

Ya que mi querida Norna insiste en literaturizarnos con Pedrojota Calvorota y su Exuperancia intentaré yo no ser menos.

Conocí la biografía y obra R.G.Jattín gracias a un número atrasado de EL MALPENSANTE una revista de y sobre literatura colombiana que me presto un amigo.

Jattin es un poeta maldito: homosexual, drogadicto, loco y suicida. Jattin es un poeta genial.

Su poesía se te mete dentro del cuerpo y te lo remueve todo. su obra poética es corta, unos cien poemas, de los cuales yo copio algunos de los que más me han gustado.

Qué te vas a acordar Isabel

de la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio

de las muñecas de trapo que eran nuestros hijos

de la baranda donde llegaban los barcos de La

Habana cargados de...

Cuando tenías los ojos dorados

como pluma de pavo real

y las faldas manchadas de mango

Qué va

tú no te acuerdas

En cambio yo no lo notaste hoy

no te han contado

Sigo tirándole piedrecillas al cielo

buscando un lugar donde posar sin mucha fatiga

el pie

Haciendo y deshaciendo figuras en la piel de la

tierra

y mis hijos son de trapo y mis sueños de trapo

y sigo jugando a las muñecas bajo los reflectores

del escenario

Isabel ojos de pavo real

ahora que tienes cinco hijos con el alcalde

y te pasea por el pueblo un chofer endomingado

ahora que usas anteojos

cuando nos vemos me tiras un "qué hay de tu vida"

frío e impersonal

Como si yo tuviera de eso



"Lola Jattin".

Más allá de la noche que titila en la infancia

Más allá incluso de mi primer recuerdo

Está Lola - mi madre - frente a un escaparate

empolvándose el rostro y arreglándose el pelo

Tiene ya treinta años de ser hermosa y fuerte

y está enamorada de Joaquín Pablo - mi viejo -

No sabe que en su vientre me oculto para cuando necesite

su fuerte vida la fuerza de la mía

Más allá de estas lágrimas que corren en mi cara

de su dolor inmenso como una puñalada

está Lola - la muerta - aún vibrante y viva

sentada en un balcón mirando los luceros

cuando la brisa de la ciénaga le desarregla

y el pelo y ella se lo vuelve a peinar

con algo de pereza y placer concertados

Más allá de este instante que pasó y que no vuelve

estoy oculto yo en el fluir de un tiempo

que me lleva muy lejos y que ahora presiento

Más allá de este verso que me mata en secreto

está la vejez - la muerte - el tiempo incansable

cuando los dos recuerdos: el de mi madre y el mío

sean sólo un recuerdo solo: este verso


Casi obsceno

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne
que padece el dolor de tu implacable recuerdo
Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado
No soy malvado trato de enamorarte
intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar,
pero siempre muere en él.


Veneno de serpiente cascabel

Gallo de ónix y oros y marfiles rutilantes
Quédate en el ramaje con tus putas mujeres
Hazte el perdido El robado Hazte el loco
Anoche le oí a mi padre llegó tu hora

Mañana afílame la tijera para motilar al talisayo
Me ofrecieron una pelea para él en Valledupar
Levántate temprano
Y atrápalo a la hora del alimento Dijo mi padre

Talisayo campeón en tres encuentros difíciles
He rogado y llorado que te dejen para siempre como padre gallo
Pero a mi viejo ya le dieron el dinero
Y me compró un juego de dominó para engañarme

Pero ya estás cantándole a la oscuridad
Para que se vaya Te contestaron tus vecinos
Y mi padre está sonando sus chancletas en el baño

Es imposible evitar que te manden otra vez a la guerra
Porque si mañana te espanto padre de todas maneras
hará prenderte por José Manuel el indio Así que
Prepárate a jugarle sucio a tu contendor Pues
le robé al indio un veneno de serpiente cascabel
para untarlo en las espuelas de carey

En medio del tumulto y la música de acordeones
me haré el pendejo ante los jueces que siempre
me han creído un niño inocente y te untaré
el maranguango letal Es infalible como el mismo diablo

Voy a apostar toda mi alcancía a nuestra victoria
Con lo ganado construiré un disfraz de carnaval
Y lo adornaré con tus mejores plumas.

Un probable Constantino Cavafis a los 19

Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas
El amor entre hombres
Fumar marihuana
Y escribir poemas.

Mañana se levantrá pasado el mediodía
Tendrá rotos los labios
Rojos los ojos
y otro papel enemigo.

Le dolerán los labios de haber besado tanto
Y le arderán los ojos como colillas encendidas
Y ese poema tampoco expresará su llanto


Y para el final los dos mejores


De lo que soy

En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blado y cabeza calva
Pocos dientes
y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo.
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
Voces que anuncian:Ahí vienen tus angustias
Voces quebradas:Pasaron ya tus días

La poesía es tú única compañera
Acostúmbrate a tus cuchillos
Que es la única.


Canción del Amor Sincero

Prometo no amarte eternamente
ni serte fiel hasta la muerte,
ni caminar tomados de la mano,
ni colmarte de rosas
ni besarte apasionadamente siempre.

Juro que habrá tristezas,
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
vos mirarás a otros hombres
juro que no eres mi todo
ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,
aunque te extraño a veces.

Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
vos te cansarás del mío
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara.

Juro que habrá momentos
en que sentiremos un odio mútuo,
desearemos terminar todo y
quizás lo terminemos,
más te digo que nos amaremos
construiremos, compartiremos.

¿Ahora si podrás creerme que te amo?


Vuestro, pedaleando rumbo a Plutón;

Dolordebarriga

[Nicotin]

Cómo te gusta hacerte en interesante.

[Dolordebarriga]

Todavía ni lo había editado y ya estás tu ahí.

Casí siempre escribo sobre lo que me gusta y/o lo que me sorprende.


Quizá más que hacerme el interesante es que realmente yo sea interesante, o, al menos, que lo sea para ti.


Tú también escribes sobre lo que te interesa, Tin Lizzy (seguro que lo he escrito mal), Dios, ética y moral, Quevedo... y, aunque no se si lo haces por hacerte el interesante a mí (y me consta que a otros muchos) siempre me lo has parecido.


Tú, un besi wapo;

Dolordebarriga


PD: Leeté el último poema que he copiado y ten cojones de decir que es una mierda.

[Nicotin]

PD: Leeté el último poema que he copiado y ten cojones de decir que es una mierda.

Eso le colará a tu amiguita Sirena Coja que vive pegada a los apuntes... pero es que yo no he dicho que sea una mierda (es más, no lo he leído): sólo he dicho que te gusta hacerte el interesante.

Atrévete a negarlo.... bueno, ya te has atrevido.

Qué cara más dura tienes.



PD: Te he mandado un MP en troncs... sí, me ha emocionado verte por allí aunque sea ahora.

[Dolordebarriga]

Soy interesante hijoputa!!.

De hecho soy uno de los tipos más interesantes del fosphorito.

Me masturbo día si, día también pensando en lo interesante que soy para el resto del foro.

Para el año que viene tengo planeado hacer nuevas cosas que me conviertan en un personaje todavía más interesante de lo que soy.

Estoy dudando entre intentar asesinar a una de las gemelas Bush lanzándome desde un quinto piso al grito de "Ala la tiene grande" cuando ella salga de toda borracha de un bar de copas o hacer un trio con Bruce Cambell y la Conelly (tampoco se escribirá así) grabarlo en video y linkearlo aquí para que os murais de admiración y de envidia tú y Kradd.

Yo ya no vivo mi vida, me debo a tanta gente que debo hacer no lo que me gusta sino lo que los demás esperan de mí.

Tú, me molo a mi mismo;

Dolordebarriga

PD: Te he contestado el MP de Troncs. Lo he hecho con lágrimas en los ojos y mucho amor en el corazón. ¿Volvemos por fin a ser amiguitos otra vez?

PD2: Y leete la puta poesía. Ambos sabemos que no tienes otra cosa mejor que hacer, jodido asocial.

PD3: No me escribas privados cariñosos en el fosphorito. Se de buena tinta que Arafat se dedica a leer todos los privados que mando y me mandan mis fans/amantes. Creo que es por eso que abrió el foro, para saber más de mí... es que soy tan interesante.

[Malva]

Va, venga, te lo digo yo: el último poema mola (sé que no es una crítica muy elaborada...pero dame tiempo, aún sigo leyendo más que escribo por estos lares).

Saludos.

[Sirena Coja]

A mí el que me ha parecido mejor con diferencia es el de Veneno de serpiente cascabel. El de Casi obsceno es flojillo. Pero este tal Raúl Gómez Jattin es bueno.

El último poema es eficaz, pero es que se acoge a un recurso fácil. Casi siempre, escribir poesía amorosa de cualquier tipo es lo más sencillo. Combinarla con la ironía o con un lenguaje desenfadado es un recurso también muy habitual. Venga, echaré mano de mis apuntes:

Un clásico de Fernando Pessoa:

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor
si no fuesen ridículas.
También en mi tiempo yo escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin,
sólo las criaturas que nunca escribieron
cartas de amor
son las que son
ridículas.

Ojalá volviera al tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy
son mis recuerdos
de esas cartas de amor
los que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)

De Bertold Brecht:

A todo cuanto sientas
dale el tamaño más pequeño.

Él ha dicho que sin ti
no puede vivir. Así que cuenta con que, cuando vuelvas
a encontrarlo, te reconocerá.

Así que hazme el favor y no me ames demasiado.

Cuando fui amado la última vez, durante todo aquel tiempo
no recibí ni la más mínima amabilidad.

Y uno totalmente tirado al surco de Almudena Guzmán:

Reconozco que no somos muy originales,
nuestra historia es la de medio Madrid
y como todos, andamos buscando una clarita
entre la oficina y el estudio
para citarnos donde no nos conozca nadie.

¿Pasa algo?

Ah.
Porque a estas alturas y con un enamoramiento de rizos
y piernas de por medio
no seré yo desde luego la imbécil que pierda su tiempo
en agradar a los poetas.

Y pensar que hay algunos que dicen que les gusta Quevedo y despotrican de la poesía. Vil canalla farfollante y putos bufonazos cornudos los hubiera llamado el susodicho, que antes que cualquier otra cosa fue poeta genial.

(Además, en los exámenes de literatura era el único de cuya fecha de nacimiento podía acordarme siempre, porque era el día de mi cumpleaños. Que Dios lo tenga en su gloria).