pH, más que hamor, frensi.

Yo siempre quise ser jefe de una gran estación de trenes.

Iba con mi abuelo a ver los trenes pasar, sabiendome los horarios de todos y cada uno de los mastodontes que antes poblaban la piel de toro. Me fijaba en los más insignificantes detalles de esos monstruos de metal, en la perfección del alineamiento de las vias, en el olor tipico de los andenes poblados, en la anarquía de los vagones de mercancias que llenaban desde hacía siglos el mar de vias que había al lado de los depositos de la estación.

Y mi referente, al que tenía yo siempre presente, ese hombre copado con gorra imperial y bandera roja, el jefe de estación: mi futuro... mi frustración perdida.

Ahora ya no hay jefes de estaciones, hay factores de circulacion, y los trenes son una sucesión homogenea de vagones medianamente limpios que no dan juego a la imaginación de un chiquillo... y yo no soy jefe de estación, ni doy paso con la bandera roja levantada al rapido que va camino de Sevilla, ni compruebo como los operarios separan los vagones bajo mi supervisión... y todo esto constituye una de las miles de frustraciones perdidas que pueblan los historiales de cada uno de nosotros.

A partir de aqui pueden poner sus frustraciones perdidas... no se corten... nada es peor que llegar a la estación y no saberse amo y señor de ella.

El moro.

Lo de frustación perdida suena muy poético pero no me suena muy correcto. Vamos que no creo que su significado sea el de una cosa que usted deseó hacer o sentir o vivir o lo que sea y que por una razón u otra no pudo.

La frustación perdida sería aquella frustación que en algun momento usted perdió, esto es, usted estaba frustado y hubo un momento de su vida en la que desapareció esta frustación.

Igual me equivoco y eso fue lo que quiso decir.

Sin ánimo de tocar lo cojones...

Babylon escribió:Sin ánimo de tocar lo cojones...

Los tocó.

El título del tema lo saqué de una tertulia radiofónica; a mi tampoco me pareció excesivamente correcto, pero si fue la fuente de inspiración no iba yo a matar a la musa.

El moro.

De todas maneras nadie nos lo habíamos tragado. ¿Arafat (!) confesando (!!) sentimientos (!!!) en un foro? Nahhh...

Bueno. Si de algo le srive le podría sugerir el título de mis sueños frustrados que creo que sería mas correcto... No mate usted a la musa por estas pequeñeces...

Yo siempre quise ser una rentista,
y que, en vez de pegarme madrugones,
viniera a despertarme el fiel Bautista,
trayéndome un café y unos bombones.

¡Qué bien, en las mañanas otoñales
desayunar sin prisa en el jardín,
mientras los infelices menestrales
llevan ya varias horas de trajín!

Me iría, al comenzar la primavera,
a mi espectacular isla privada,
donde, bajo la típica palmera,
sorber la proverbial piña colada.

Y en invierno, una buena chimenea
en mi castillo —cómo no, escocés—,
con un ama de llaves vieja y fea
que me ofrezca pepino en canapés.

Sin agenda, ni planes de futuro,
ni un horario, ni stress, ni obligaciones...
Cada año, diez meses de ocio puro,
y al llegar el verano, ¡vacaciones!