pH, más que hamor, frensi.

Te miro con los ojos que imaginaron ver una escena que la mente tras ellos creía que jamás verían, pero tú me correspondes con una mirada sincera y profunda que es la que anhelaba ver.

Te acaricio como sólo en sueños había hecho y tus manos me devuelven lo que necesitaba sentir.

Te susurro al oído las palabras que hasta entonces sólo me había atrevido a gritar en un desesperante silencio contra la almohada y me das la respuesta firme, aunque tímida, que quería.

Me besas cálidamente y sé qué es lo que debería hacer a continuación, pero en lugar de ello te abrazo con una suave firmeza, huelo tu cabello y me conformo con darme cuenta de que todo es real. Que no es una imaginación ni un sueño ni un grito en el silencio. Lo que me da miedo no es que todo esté sucediendo verdaderamente, si no el no saber corresponderte. Y es que me da pánico echarme a volar contigo por el batacazo que me pueda dar, y no correspondo al beso y sólo puedo mirar al horizonte con una estúpida sonrisa perfilada en mis gruesos labios. Y sé que me estás esperando y anhelas que yo también dé una señal, un paso adelante, lo que tú esperas de mí, del mismo modo que tú me has dado todo lo que esperaba de ti, pero no puedo porque no quiero volar por miedo a la futurible caída. Y compartimos un silencio tan emotivo como irritante que no sabemos romper ninguno de los dos, pero contra mi pecho noto el latido de tu corazón y de repente mis palabras sobran, porque sé que sientes lo mismo que yo. Y lamento tener los sentimientos oxidados y un corazón con parches y un cerebro desquiciado, porque tú no tienes la culpa de ello y sin embargo eres quien lo está pagando.

Pero luego, cuando tú estás allá y yo estoy aquí, me doy cuenta de que la vida no es vida si no echamos a volar, y que no es peor el batacazo que el negarse a levantar el vuelo.

Y espero que mañana me perdones por haber sido tan reticente, tan cobarde, tan distante y tan egoísta.

Mientras tanto, sólo me queda el imaginar, el soñar y el gritar en silencio contra la almohada.

Hasta mañana.




Ruego tampoco me tengan este pedazo de mierda sentimentaloide en cuenta. Subidones de "hormona Disney" los tenemos todos. O no. Pero que ruego no me lo tengan en cuenta.

Pues ojalá que siempre que te pongas ñoño te lo podamos echar en cara.

mayhem escribió:Pero que ruego no me lo tengan en cuenta.

Ya puedes suplicarmelo de rodillas, que no te va a servir de nada, porque te voy a pedir más.
Te jorobas.

Una vez alguien me dijo que se me daba bien plasmar los sentimientos sobre el papel, pero que, por el contrario, él se sentía incapaz de exteriorizarlos con tanta desenvoltura.

Ahora le digo a ese alguien que estaba muy equivocado.




LunaOskura




P.D.: parece ser que nuestra querida presa de piedra... tiene escapes. juju.

Lenina escribió:Pues ojalá que siempre que te pongas ñoño te lo podamos echar en cara.

Qué cruel eres. No, no quiero que cambie mi imagen habitual de hijoputa metálicamente hueco que durante tanto tiempo he labrado y logrado. Me gusto tal y como soy.

Blanquita, tú lo que eres es una pérfida cabrona con ánimo de desánimo. O algo así. Lo importante es lo de "cabrona", quede claro.

Luna, la presa está jodida por desuso y abandono y sí, tiene escapes. Que esos escapes sean sinceros o llenos de feeling (otra vez más, discúlpenme ustedes, lectores que sean defensores puritanos del castellano, por el abuso del inglés) es otra cosa y sigo creyendo que soy un negado cuando se trata de arrancarse uno mismo el alma y pegarla con chinchetas en un folio, algo que a un par de las aquí asistentes se os da de puta madre -y no, una de ellas no eres tú, Blanquita, cabrona.

Me parece que hoy me va a volver a venir un arrebato de estos. Estoy inusitadamente maricón últimamente, incluso teniendo en cuenta que desde mi paso por Putalocura mi acritud va en caída libre. Espero que algún día vuelva a ser tan cabrón como antes o, por lo menos, escurrir el bulto y poder mantener mi... ¿cómo lo he dicho? "imagen habitual de hijoputa metálicamente hueco" durante lo que me quede por esto del internet.

Venga.

Llueve, y tañen las gotas de agua en el vidrio de la ventana con una insistencia aburrida y monótona. Son gotas sucias, manchadas de algún barro lejano y desconocido, que dejará su marca en el cristal y algún día de estos tendremos que limpiar.

Dentro, la habitación está fusca y turbia, el aire cargado de olor a tu cuerpo y el mío, a tabaco y a vela, compartiendo consistencia con el sonido de una música de melodías suaves, dulces y reiterativas, que compite en volumen con el repicar de las gotas en la ventana y con el latido de nuestras almas.

Llueve, y el agua se derrama por todo aquello que se ponga a su alcance, acariciando fachadas, pavimentos y vehículos con su húmeda suavidad.

Dentro, nos derramamos ambos acariciándonos con manos férvidas y ávidas.

"Mañana también lloverá", me dices, al tiempo que me llega el lametazo lozano de tu aliento.

"Sí, lloverá"

Don Mayhem...

Te has pasado....deja las hormonas!!!

A ti es al último que quería ver yo en este hilo.

Sé que debería sustituír testosterona por nandrolona, pero a veces la adolescencia -que algo de eso tengo aún- me tira mucho. Cuando la adolescencia sea sólo un vago y lejano recuerdo seré más como tú.

Perdóname, así como yo perdono a mis mascotas cuando se mean donde no deberían.

mayhem escribió:Llueve, y tañen las gotas de agua en el vidrio de la ventana con una insistencia aburrida y monótona. Son gotas sucias, manchadas de algún barro lejano y desconocido, que dejará su marca en el cristal y algún día de estos tendremos que limpiar.

Dentro, la habitación está fusca y turbia, el aire cargado de olor a tu cuerpo y el mío, a tabaco y a vela, compartiendo consistencia con el sonido de una música de melodías suaves, dulces y reiterativas, que compite en volumen con el repicar de las gotas en la ventana y con el latido de nuestras almas.

Llueve, y el agua se derrama por todo aquello que se ponga a su alcance, acariciando fachadas, pavimentos y vehículos con su húmeda suavidad.

Dentro, nos derramamos ambos acariciándonos con manos férvidas y ávidas.

"Mañana también lloverá", me dices, al tiempo que me llega el lametazo lozano de tu aliento.

"Sí, lloverá"

Vale gracias por poner más.

La cabrona

Voy a ser totalmente objetivo y sincero (lo juro por Roberto Baggio):

Maricón. Es un pedazo de mierda.