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'Togue pog togue' - Como diguía Cagod G.
Damas y caballos, abran juego...
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Cíclope Bizco
- Mulá
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- Registrado: 13 Ene 2004 03:43
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Una, dola,
tela, catola,
quile, quilete,
estaba la reina
en su gabinete.
Vino Gil
y apagó el candil.
Candil, candilón,
cuenta las veinte,
que las veinte son.
Al pasar Nueva Orleans dejo atrás sus lagos iridiscentes y luces de gas amarillo pálido | pantanos y estercoleros | aligátores arrastrándose sobre botellas rotas y latas | moteles con arabescos de neón | chaperos desamparados que susurran obscenidades a la gente que pasa.
Nueva Orleans es un museo de muertos.
Nueva Orleans es un museo de muertos.
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jubilao
- Milinkitiano
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Curiosa e inesperada jugada, Cíclope. Podría haber sido su salvadora, si no fuera por el pequeñísimo detalle de que es su más directa condena.
O eso ma-temo.
Urdu escribió: Tengo fotos actualizadas de mi rabo.
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Cíclope Bizco
- Mulá
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- Registrado: 13 Ene 2004 03:43
Y yo que hasta hace tan sólo unos momentos me figuraba que aquel movimiento mío era una pulsión de lucidez inducida por haberme echado al coleto tres kilos ochocientos gramos de rabitos de pasas de corinto.
Jubi, me he atragantado al ver el mate, tanto que no he podido taponar mi boca al borbotón de adobe gástrico que ha subido por mi laringe. El vómtio resultante ya tiene a varias docenas de interesados marchantes de arte dispuestos a catalogarla como la quintaesencia de la palillería estomacal. Obviamentte me siento ultrajado, tanto como el artista conceptual con prognatismo y pelo en la frente que inventó una vacuidad nihilística capaz de llenarse y vaciarse, el primigenio maniqueismo del contenido-continente, el paroxismo de la dualidad cóncava y convexa, una escultura etérea y omnímoda. Luego el lomo plateado de su clan le dió una paliza hasta dejarlo desdentado y alopécico como un homo sapiens, y lo peor de todo, usó su obra como palangana.
No viene a cuento pero acabo de conversar dicharacheramente con el inefable Sr. Straptitparts, para muestra un borrón:
Moraleja: el sabio no dice lo que sabe, y el necio no sabe lo que dice.
Jubi, me he atragantado al ver el mate, tanto que no he podido taponar mi boca al borbotón de adobe gástrico que ha subido por mi laringe. El vómtio resultante ya tiene a varias docenas de interesados marchantes de arte dispuestos a catalogarla como la quintaesencia de la palillería estomacal. Obviamentte me siento ultrajado, tanto como el artista conceptual con prognatismo y pelo en la frente que inventó una vacuidad nihilística capaz de llenarse y vaciarse, el primigenio maniqueismo del contenido-continente, el paroxismo de la dualidad cóncava y convexa, una escultura etérea y omnímoda. Luego el lomo plateado de su clan le dió una paliza hasta dejarlo desdentado y alopécico como un homo sapiens, y lo peor de todo, usó su obra como palangana.
No viene a cuento pero acabo de conversar dicharacheramente con el inefable Sr. Straptitparts, para muestra un borrón:
Sr Straptitparts dice:
pero de que habla. Desenfunde sus pistolas y limpieme las solapas. Acaso no sabe que silvar le hace feo? un jarron es un jarron aunque este hecho añicos. El agua caliente es una cosabien diferente
nihil novum sub sole dice:
hablaré con su protésico dentista, lo que le sale de la boca no es baba es ectoplasma, no está en su sano juicio si lo supiera no cejaría en su empeño de hacer crecer el árbol de empanadas de cuarcita
Moraleja: el sabio no dice lo que sabe, y el necio no sabe lo que dice.
Al pasar Nueva Orleans dejo atrás sus lagos iridiscentes y luces de gas amarillo pálido | pantanos y estercoleros | aligátores arrastrándose sobre botellas rotas y latas | moteles con arabescos de neón | chaperos desamparados que susurran obscenidades a la gente que pasa.
Nueva Orleans es un museo de muertos.
Nueva Orleans es un museo de muertos.