Lo que piensas que es una fea corbata tejana, hecha con crines de mustang por un navajo politoxicómano, es mi bolsa escrotal apretándome la garganta.
Al pasar Nueva Orleans dejo atrás sus lagos iridiscentes y luces de gas amarillo pálido | pantanos y estercoleros | aligátores arrastrándose sobre botellas rotas y latas | moteles con arabescos de neón | chaperos desamparados que susurran obscenidades a la gente que pasa.
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