El loco hilo de poemas del Hombre Sensible

[FelixSeAzuza]

Arcadi,

Leerte despues de comer es un placer sólo comparable a leerme a mi mismo, culmen de los placeres báquicos. Fijate en lo que he dicho. Para que luego me repliques hablando de senilidades selenitas, propias de alunados y atunes en celo. ¡Con lo serio que te pones cuando estás de tertuliano, Arcadi!. Por cierto: hoy te he oido haciendo preguntas serviles al Ministro de Economía. ¡Mal te han de pintar las cosas, si esperas que por arrepentido y cortesano te concedan la siempre ansiada Administración de Loterias!.

Hablar de Nietzsche, coincido contigo, es leer el periódico de ayer. Frases de dietario, admoniciones severas y dos metros lineales de estantería. Yo, que no sólo he escrito sobre él - como tú - sino que además lo he leido - no como tú - lo doy por superado, hasta el punto que puedo hablar de su obra y pensamiento con cierta indulgencia, mientras que te leo refiriendo anécdotas fascistoides de ayer, hoy y siempre. ¿No será que en un involuntario error, fruto de un terrible malentendido, has leido el resumen del Reader's Digest sobre su ingente obra y pretendes ahora aspirar a la cátedra?.

Bromas aparte: si te place, hablemos de Derrida, de los toros o del bidet.

O guardemos silencio, sobrecogidos por nuestra inteligencia, cubierta de humildad y ausente de narcisismo.

[Duque de Lugo]

Creo que la pregunta correcta sería: ¿Por qué no escriben en Detritos?

Conque echarnos quieren, ¿eh? Nacionalizar el subforo ansían sus miserables dueños, ¿no es así? Ah, ¡comunistas! Siempre con juegos y astutas artimañas de esas que complejo me crean por no poder entenderlas. ¡Canallas, bándalos inmorales!


¡¡Dejad ya que Cayetana se case en paz!!



P.D Dedicado a Miguel Ángel Blanco

[Mª Antonia Iglesias]

Cayetana chochea, Jaime. ¡Basta ya de la explotación senil!

Y no nos echarán de este subforo, Jaime, porque tu nombre les sabe a yerba. Rosas blancas per tutti.

[Juan Manuel de Prada]

Creo que la pregunta correcta sería: ¿Por qué no escriben en Detritos?

La propuesta o sugerencia es quevedesca, indecente y coprofágica. Como tuve ocasión de comentar a la Princesa de Asturias en la cena donde me concedieron el Mariano de Cavia: "España no huele a ajo, como dijo Victoria Beckham, sino a envidia, lujuria y lejia Tres Sietes". Y ahora añade alfalfa su propuesta de mandarnos a la mierda. Este pais no tiene salvación, entre el separatismo, el nacionalsocialismo, la rendición moral ante Eta y su tradición cainita para con sus hijos más preclaros.


Propongo una rogatoria o un auto de fé, penitencia a todas horas, mortificación, ayuno y celibato.

Bueno, ayuno no. Pero doblamos el celibato.

Y todo ello por la salvación de España. Rezo por ello a la Virgen de Atocha. Amén.

[Hombre Sensible]

Septiembre

Nada le puedes explicar a la niña;
ella sabe más de lo que tú nunca supiste.
Ella arranca la yerba húmeda del suelo
jugando a ser un pirata con la barriga llena de ron,
y luego sueña descalza en la misma yerba
por la que corretea a pasos diminutos y veloces,
y de la que guarda un recuerdo mojado
en su puño, como una colección de deseos.

Hoy el sol le regala besos pero mañana no.
Nada le puedes explicar a la niña
que la niña ya no sepa.

Porque ella lo sabe todo.
Sabe que el frío llegará pronto,
con las incertidumbres, las manzanas,
el primer beso y las matemáticas.
Que su tiempo empezará a enfermar
con un cáncer de mil responsabilidades.
Sabe que mañana los grillos serán navidad,
y la yerba, yerba seca.

Ningún náufrago encontrará sus huellas en la arena,
pero es que ella eso ya lo sabe.
No es necesario que hagas la cuenta atrás
ni que enseñes a la niña a invertir en desengaños,
ni que la consueles con milongas del verano que viene.

Porque hace mucho tiempo que la niña aprendió
que septiembre es el domingo más largo del mundo.

[alfalfa]

joder, mejor sigue escribiendo aquí, que en detritos se borraría todo. Disculpa que haya sido tan brusco, olvidé que aquí todo el mundo podrá leer tu fabulosa muestra de ingenio pluripersonal.

Adioooos!!!! LOL XDDD

[Carmen Posadas]

Exijo la expulsión inmediata de María Antonia del subforo de literatura y cosas bonitas. O que creéis una sección de gente fea donde pueda hacer sus cosas mientras Prada dice "baladí".

También soy tolerante y me gustan los niños.

[Mª Antonia Iglesias]

Carmen, yo soy bella de espíritu y agraciada para quienes me ven con ojos límpios de soberbia y acritud.

Mi vida ha estado rodeada de cosas bonitas, y me desenvuelvo con gracia y galanura en los ambientes más refinados. Te diré más: hay más gracia y galanura en cualquiera de mis verrugas que en ti, Carmen, cuya unica gracia ha sido - como bien decía Mariano, que en paz descanse - aquella vez que gritaste "¡Pedorreta!" por el pasillo de la embajada, durante la recepción que daba tu papá (terminado en "a" abierta).

A mi, al nacer, no me llamaban "La bestia peluda" ni "La madre abadesa", como a ti, querida. Asi que menos tirarte el pisto de belleza sin igual, recuerda que sin la estética en la nariz no te hubieran casado ni a punta de pistola, ni a golpe de pistilo.

[Juan Manuel de Prada]

Malos tiempos, Carmencita, para pedir exclusiones y ghettos. Mira lo que han hecho con Cayetana, arrojada a la piedra de los sacrificios y a la impúdica mirada de la plebe, ávida de apedrear a sus mitos y bajarlos al nivel del fango, para que su vida sea menos miserable. No pidas para otros, Carmencita, lo que el destino te puede tener reservado.

Dicho esto, vayamos al fondo de la cuestión.

Baladí.

Y añado otra: Boutade.

Boutade hace que me sienta pícaro y verdescón. Suena al fru-fru de enaguas de raso en oscuros burdeles del París más canalla.

Boutade hace que me acuerde de ti, Carmen. Con cariño.

[Mª Antonia Iglesias]

Barcelone
Des pavés, du soleil, des visages
Un été plein d’images
Et de fleurs
Barcelone
Dans le port un bateau qui s’amarre
Le bourdon des guitares
Et mon cœur
J’ai revu
Cette rue sous le ciel de septembre
J’ai revu
La fenêtre grillée de sa chambre
Jours trop courts
Le vent chaud caressait nos visages
Et l’amour
Nous jetait des étoiles au passage
Barcelone
Souvenir de nos nuits haletantes
D’un été qui me hante
Barcelone

Ce matin
Je reviens dans la rue douce et triste
Le chemin
M’a mené jusqu’au banc de jadis
Et soudain
Te voilà c’est bien toi rien n’existe
Dès demain
Tous les deux nous irons vers la vie
Barcelone
Sur le port, dans le vent qui se lève
Je vois vivre mon rêve
Barcelone


De Boris Vian.