Un abrazazo
“El año del pensamiento mágico” de Joan Didion.
Se lo escuché recomendar a alguien que está en una situación parecida a la tuya (o eso deduje). Habla de la muerte, y del efecto que causa en los que se quedan, en los que sufren la pérdida del otro. Quizás pueda interesar a alguno de los tuyos, si no a ti, que andarás bastante “liado” estos días. No sé. Es una excusa para mandarte un abrazo.
Estás aquí, así que ánimo.
Se lo escuché recomendar a alguien que está en una situación parecida a la tuya (o eso deduje). Habla de la muerte, y del efecto que causa en los que se quedan, en los que sufren la pérdida del otro. Quizás pueda interesar a alguno de los tuyos, si no a ti, que andarás bastante “liado” estos días. No sé. Es una excusa para mandarte un abrazo.
Estás aquí, así que ánimo.
- jubilao
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Re: Un abrazazo
Merodeador escribió:Sin moderador en activo en el foro de literatura
Compañeros, me han ingresado , en la clínica MD anderson, estoy realmente jodio.
Mi nombre es Félix Manzano. Con un portátil y una conexión 3G de vodafone me estoy conectando, menudo friki.
Un Abrazo a todos.
¡Eres mi héroe! Sin coñas, es como en una peli americana, ¡eres mi jodido héroe!
No sólo te me has adelantado, ahora esto.
Feliz y placentero viaje, compañero. Y muchos besos a la parienta, también.
Urdu escribió: Tengo fotos actualizadas de mi rabo.
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Eres un archirrival con gracia y clase; mi abuela bien se te acerca y te pellizca cruda en la zanca para, de seguido y antes de pedir cualquier favor, maullarte y decir aquello tan lisonjero de «Señó con Donaire».
Tú, Don Félix, granuja y garitero, en mis bolsillos se me acumulan las letras como bonitas conchas tornasoladas tras un paseo junto a la tormenta y la marejada.
Aférrate a tus conchas, es lo único que se tiene, hay que ser un gran recolector de conchas, es lo más fundamental. Las mías, en comparación, serán toscas feas rotas y estaban medio enterradas tras una de tantas marejadillas de la vida.
Viejo Lobo, ya me gustaría retarte en cuestiones ortológicas y no mentar las oncológicas; no pongas el culo sobre la arena, cava dentro de ella, húndete hasta las rodillas, sé macizo como un faro. Ya te acecha el MAELSTROM traidor y recuerda, antagonista desertor, cuando se haya ido la Gran Ola y sólo sientas el empapamiento y los tiritones, busca tus conchas. Más lindas, prístinas y antediluvianas que las de cualquier otro paseante del Verano.
Si te atreves algún día podríamos intercambiarlas, eso sí, a treinta pasos y cada cual con su trabuco favorito con nombre de mujer.
Devoraré a tus cachorros y me enseñoraré de tu harén en tu ausencia. Bueno, ¡YA!, que me hueles el aura, no permitiré que el subforo literatura se quede marchito o en barbecho.
Yo no doy abrazos, ni besos, te aprieto calidamente la nuca y me esfumo murmurando aquello de ¡Eso es todo Archienemigo!
Tú, Don Félix, granuja y garitero, en mis bolsillos se me acumulan las letras como bonitas conchas tornasoladas tras un paseo junto a la tormenta y la marejada.
Aférrate a tus conchas, es lo único que se tiene, hay que ser un gran recolector de conchas, es lo más fundamental. Las mías, en comparación, serán toscas feas rotas y estaban medio enterradas tras una de tantas marejadillas de la vida.
Viejo Lobo, ya me gustaría retarte en cuestiones ortológicas y no mentar las oncológicas; no pongas el culo sobre la arena, cava dentro de ella, húndete hasta las rodillas, sé macizo como un faro. Ya te acecha el MAELSTROM traidor y recuerda, antagonista desertor, cuando se haya ido la Gran Ola y sólo sientas el empapamiento y los tiritones, busca tus conchas. Más lindas, prístinas y antediluvianas que las de cualquier otro paseante del Verano.
Si te atreves algún día podríamos intercambiarlas, eso sí, a treinta pasos y cada cual con su trabuco favorito con nombre de mujer.
Devoraré a tus cachorros y me enseñoraré de tu harén en tu ausencia. Bueno, ¡YA!, que me hueles el aura, no permitiré que el subforo literatura se quede marchito o en barbecho.
Yo no doy abrazos, ni besos, te aprieto calidamente la nuca y me esfumo murmurando aquello de ¡Eso es todo Archienemigo!
Al pasar Nueva Orleans dejo atrás sus lagos iridiscentes y luces de gas amarillo pálido | pantanos y estercoleros | aligátores arrastrándose sobre botellas rotas y latas | moteles con arabescos de neón | chaperos desamparados que susurran obscenidades a la gente que pasa.
Nueva Orleans es un museo de muertos.
Nueva Orleans es un museo de muertos.