EJH del pHorochat de terra

[Criadillas]

No te creas que reclamo yo tanto calidad como que no me habléis de vuestras putas colonoscopias. Que no logro entender en qué momento se despierta uno un día y se dice, voy a contarles a esta peña que me van a meter un tubo por el culo, y no se paran a pensar si se trata de algo realmente interesante o relevante. Que las movidas oftalmológicas tienen un cierto sentido habiendo alguien del gremio en la sala y puede dar consejo y tal. Pero sin proctólogos ni ginecólogos ni estomatólogos ni fabricantes de PVC en el hemiciclo, y sin un motivo realmente grave para el examen clínico que pudiera justificar su contexto, no acabo de ver la pertinencia en una actividad tan rutinaria más que la escatología gratuita. Que ni siquiera se trata de melosismo al que apela Criadillas; en Sinideas se era dos coma cinco veces más melosos de lo que se es aquí y se habría condenado fuertemente este tipo de contenido. No hay un ápice de miel en relatar un procedimiento de esas características. Ni siquiera me vale la apelación de Polina que agradece el contenido. Eso no es contenido, joder, es un procedimiento rutinario al que se someten millones de personas cada día, como bajar la basura. ¿Por qué no nos contáis cada día el trayecto que hacéis hasta el contenedor? Me interesa muchísimo. Si yo me pongo aquí a cortapegar las páginas amarillas aumentará el número de páginas del foro, sin duda, pero no estaré generando contenido, estaré rellenando un pavo con corchopán. Por supuesto, podéis postear lo que os de la puta gana, pero me vais a leer rezongar, faltaría más. De hecho, me leeréis rezongar también si posteáis otro tipo de contenido más nutritivo. Y si optáis por el silencio rezongaré de igual manera. Es mi camino del ninja

Mira, RETARDADO:

En este phoro, en esa mitificada y adorada era PreSinideos, totémicos y respetabilísimos phoreros (hoy en su mayor parte huidos para siempre, si no muertos ya), era de uso común escribir a primera hora de la mañana de casi cualquier día, y a ser posible con mimado detalle, LO QUE CADA UNO HABÍA DESAYUNADO Y LUEGO CÓMO DE FUERTE, FLOJO Y POTENTE, SE HABÍA CAGADO.
Literalmente.

Aquí ha habido hueco para interesantísimos post sobre casi cualquier cosa, y también para la bazofia personal más olvidable y estúpida que cualquiera pudiese expresar.

Aquí lo que más se ha penalizado de siempre no ha sido tanto el contenido (que también, claro, porque teníamos 20 años, literalmente, y queríamos pegarnos por el motivo que fuese como niños frustrados que éramos), sino su ubicación. Y si estábamos hablando de Magnolia, y venía un desubicado a contarnos que tenía turno doble a los mandos de una ambulancia, pues se le hacía el pertinente buying y santas Pascuas.

Pero en un hilo que se llama EJH del pHorochat de terra, te jodes y te lees mis putas colonoscopias, que además voy a escanear los resultados cuando me los den y os los voy a cascar aquí para que potéis.

Un puto hilo que empieza con Jordison escribiendo "OLA POLINA".


Anda a cagar a la alberca.

[M. Corleone]

Si no fuera por Corle este foro estaba más muerto que un dodo.

Gracias, Polina, pero es inútil que me agradezcas mi contribución al tráfico del foro: lo que quieren es calidad, y no cantidad. Y de eso no tengo. Soy un charcutero de barrio, y Rutti quiere jabugo. Y mira al pasado, y lee posting catch, gente que acabó escribiendo en JotDown, post de tres páginas sobre los Stuka alemanes enfrentándose a la RAF, amplias disertaciones sobre las diferencias entre meterse el dedo por el culo untado en jabón o untado en crema hidratante increíbles análisis de 7.000 palabras del capítulo 3 de la segunda temporada de The Wire que establecen paralelismos entre la melodía que silbaba Omar Little y los vals de Strauss, y luego me lee a mí, haciendo rankings de pelis y preguntando a la gente qué va a hacer cuando se jubile, y contando las historias de mi triste vida de funcionario casado, cero riesgo, y tal y cual, y encima que ahora me guardo la verdadera sustancia, porque os podría contar cosas interesantes, pero ya me da miedo confiar en la gente, porque todo en la vida se tuerce, oh, Polina, oh, Polina, ya nada es lo mismo, esos tiempos pasados nunca volverán, todo es zozobra, el mundo se cae a pedazos, qué cenaste ayer, hacedme casito, hacedme casito, y a veces a uno le dan ganas de plegarse sobre uno mismo y no volver, habrá que irse a casa, que esta gente querrá dormir y no queremos ser como los Plómez, verdad, ya son horas, y todo esto ronda en las noches de insomnio, pero la soledad aprieta, y tampoco queremos arriesgarnos mucho, no vaya a ser que en ese grupo de cerámica haya una señora de 67 años de ojos azules y melena plateada que joder, me está empezando a gustar, jamás creí que me iba a fijar yo en una mujer de esta edad, pero vamos, que es tan simpática (y qué guapa) que vamos a ver vamos a ver vamos a ver Polina, que todo tiene su fecha de caducidad, y yo ya no sé si esto no es estirar el chicle, y hacer maniobras de reanimación cardiopulmonar a un muerto que ya huele, y a veces pienso si no deberíamos comer más tranchetes y más nutella y menos broccoli porque total dentro de 70 años no es que estaremos muertos nosotros, sino que estará muerto todo aquel que pudiera tener algún recuerdo de nosotras, Polina, y una vez que seamos polvo de estrellas y no figuremos ni siquiera en los circuitos neuronales de ningún ser vivo pues ya está, todo se acabó, y está bien conocer quesos nuevos, y ver recomendaciones de películas y de series y de libros y de documentales y ya ni pajas pero al menos alguien me recomienda un vermú rico y me dice dónde alojarme y entonces vuelvo a creer y el cielo se despeja y hace la temperatura perfecta y los phoreros son mis hamigos y me llegan mensajes privados con sabios consejos, y recibes una ayuda inesperada, y qué cenaste ayer, dame ideas para las cenas de mis hijos, que son 25 años cocinando y estoy harto, que me gustaba cocinar, pero comidas y cenas durante 25 años acaban con el entusiasmo de cualquiera, y qué mal me cae Daviz Muñoz, no sé cómo no le metí en la quiniela 2026, ya te digo, espero que la creatina te ayude con la sarcopenia y que trabajes los músculos, y veamos maravillosos artículos de 1.500 líneas sobre la presencia de Satán en El Quijote y la filatelia, y que algún día seamos todos muy felices y nos respete la vida, y estoy echando de menos últimamente a @Yongasoo, dónde está mi amigo argentino macrista, espero que esté bien y nos esté leyendo desde la Pampa, que no sé qué me dicen mis hijos de que los israelíes están quemando La Pampa para luego construir un país para los judíos del mundo, no sé qué hecho mal en la vida para que mis hijos crean en conspiraciones, todo da igual, todo da igual, Polina.

En el capítulo 3 de la segunda temporada de "The Wire" no sale Omar Little.

Todo mi post era un anzuelo ("astuta celada", diríais los que os sabéis quién sale y quién no en cada capítulo...) para que apareciera el mimimimí de turno. Pero la verdad es que no pensaba que fueras a ser tú.

[poshol na]

SURPRISE, MOTHERFUCKER

[Criadillas]

Los tres siguientes phoreros que escriban después de este post, se mueren por comerme el badajo y son tontísimos.

[Ruttiger]

Mira, RETARDADO:

En este phoro, en esa mitificada y adorada era PreSinideos, totémicos y respetabilísimos phoreros (hoy en su mayor parte huidos para siempre, si no muertos ya), era de uso común escribir a primera hora de la mañana de casi cualquier día, y a ser posible con mimado detalle, LO QUE CADA UNO HABÍA DESAYUNADO Y LUEGO CÓMO DE FUERTE, FLOJO Y POTENTE, SE HABÍA CAGADO.
Literalmente.

Si no eres capaz de entender que aquello era poesía y esto otro porexpán, me entristeces, amigo.

[wendigo]

Cricri aún bajo los efectos del prosopsol ese.

[poshol na]

Cricri está desquiciado y no sabe ni dónde postea.

[Polina]

Dios santo, cómo se os nota que es Martes de Angustias.
Tengo restos de mandarina entre la muela falsa y la verdadera y ayer me corté media uña del índice izquierdo con el cuchillaco bueno picando puerro.

[golondrino]

A veces me rasco los huevos y me huelo la mano para calmar la ansiedad con mi olor.

[Doctor Beaker]

Pero sin proctólogos ni ginecólogos ni estomatólogos ni fabricantes de PVC en el hemiciclo, y sin un motivo realmente grave para el examen clínico que pudiera justificar su contexto, no acabo de ver la pertinencia en una actividad tan rutinaria más que la escatología gratuita.

Pero casi todos hemos consumido sustancias, y el Propofol rankea alto en eso, así que no a lugar. Que pase el que sigue.